As manhãs são escuras e nubladas. Além de frias.
Eu gosto das manhãs assim.
Me identifico com que parece comigo.
Talvez por não me compreender, me apego ao que pode ser parte de mim.
Não sei.
Não sei o que pode ser parte de mim.
Eu não me entendo.
Por isso me escrevo,
Porque talvez assim entenda uma linha de mim.
Entendo um ponto no mundo.
Não entendo nem o que escrevo.
A que era pertenço?
Que estilo me contém?
Sou disforme e redondilha.
Sou neoclássico e barroco.
Sou humana e muitas em uma só.
Talvez seja poeta.
Ou nada.
Talvez uma ilusão. E efêmera.
Talvez o mundo.
– “Mundo mundo vasto mundo,
Mais vasto é meu coração”.
Me disse um gauche.
Mais vasta é minha alma.
Maior é meu sentir.
Na verdade sou simples,
Mas vejo beleza no indagar-se,
No expandir-se, no explorar-se.
Até perceber-se em milhões de eus
Tão simples em suas unicidades
E tão complexos em seus todos.
O belo é estranho.
